Pas de titre juste des mots

Mon intérieur est souillé
Abîmé par les débris
D'un destin mal habillé
Aux guenilles assombries.

Dans mon nid tout est brisé
Même le ciel devient gris
Il me faut me déguiser
Trouver très vite un abri.

Comme une pestiférée
Je lutte pour ma survie.
Les années m'ont balafrée,
Le temps gangrène ma vie.

Je suis de ces écorchées
A jamais anéanties
Par des illusions fauchées
Par des rêves engloutis.

Je ne peux plus avancer
Ma conscience est étourdie
Dégradée par un passé
Aux cheminements maudits.